Una gota entre mis dedos.
Repitiendo testimonios
y marcando territorios.

Un consuelo en mi lengua,
pero la muerte es otra versión.
Un asesinato sugieren mis dedos,
sin absoluta comprensión.

El final de la canción no era un amor.
Dos lineas abruptas, confesaban traición.
El tiempo está en el ataud.
El tiempo autoriza las muertes,
pero quién autoriza mi versión?

Un gota entre mis dedos,
repitiendo una ocasión,
una simple referencia,
será tiempo de mi confesión?